Ti costringerò a leggerlo.
Non me ne frega un cazzo da dove tutto questo abbia un inizio, tantomeno dove abbia una fine che poi 'sticazzi se ce l'ha o no.
Premesso questo c'è da dire che io non credo più a niente da quando ho scoperto che la Befana non esiste. Che questo possa bastare? No.
Il giorno della Befana di tanto tempo fa venne proprio lei in persona a portarmi i regali ed io nonostante la paura che mi incuteva le saltai addosso in uno slancio di terrificante gioia, tirando via la maschera e scoprendo che sotto c'era un uomo. Uno shock. Ma questo dirai, non c'entra niente.
Con chi sto parlando? Dieci righe fa avevo un visibile interlocutore. Beh virgola punto
Comunque sia, da quel giorno il mio essere disillusa è diventato per me una moda, nel senso che non credevo a quello che vedevo ma in parte solo a quello che non vedevo.
Era decisamente la cosa più facile e all'epoca non ero solita farmi problemi sul fatto che la cosa potesse essere insana o meno.
Per esempio, se adesso (come spesso succede) io dico "Per favore mi passi la scatoletta rossa?" e mi viene risposto "Ma non c'è nessuna scatoletta rossa!", è normale che poi io mi ritenga responsabile dell'incomprensione, dato che il barattolo del sale non è una scatoletta rossa.
Detto ciò posso anche strafottermene e continuare ad essere a modo mio, che tanto sono ignorante e via dicendo.
Dicevamo della Befana e che credevo a quello che non vedevo. In effetti originariamente non avevo visto che la Befana era uomo, quindi la Befana era uomo.
Questo stupido e insignificante ragionamento mi sembrava alquanto normale e logico anche se allora non conoscevo Aristotele e i sillogismi.
Quando poi,  come di tutte le cose, passato remotissimamente, mi ruppi il cazzo.
Perché poi nella vita di una persona subentrano altre cose, come ad esempio la città sulla collina con le stradine, gli alberelli, le casette accoglienti, il tutto fatto con la creta nel prezioso tempo libero.
Bisogna coltivarle le passioni. Forse uno non penserebbe mai di avere una passione innata per le sculture di creta se non avesse tanto tempo libero, oppure il tempo libero a volte frena?
E il tempo libero imposto? Ispira?
Bisognerebbe provarlo il tempo libero imposto anche se non è poi così consigliabile e abbastanza soggettivo.
Per parlarci meno chiaramente possibile io non ho più la chiave della porta della mia camera e non uso più gli incensi per secondi fini, mi vesto in fretta e mi trastullo nell'autoerotismo per pochi e insoddisfacenti secondi.
Da un certo punto di vista vorrei tornare indietro nel tempo, uh che cazzata epica ho appena detto.
Completamente sbagliato l'incipit.
Mi ricordo che quando ero una piccola giovincella non ancora provata dalle passioni e dai vizi passai dei lunghi, bruttissimi mesi in uno stato di delirio, confusione e disillusione, un po' come quella cosa della Befana ma questa volta senza una causa e possiamo dire in modo diverso e quasi uguale.
Il tutto, riassumendo, ero io che camminavo in mezzo alla gente in uno stato di etereità mistica e tutto quello che era nella mia prospettiva visiva era di forma triangolare con la punta sfuocata e quasi inesistente. E io lì che pensavo che tutto era una proiezione, la vita una proiezione, le persone una proiezione, la casa una proiezione, le porte una proiezione, i dejà-vu una proiezione.
Del resto...chi lo sa? Oltretutto è quasi inutile saperlo, meglio non sapere troppe cose.
Arrivata a questo punto forse non ti costringerò a leggerle queste cose. Non ho mai scritto per te.
Pensavo che forse un giorno dovrei provare a scrivere una poesia d’amore che fa sempre bene ma oddio scriverei una poesia d’amore per me.
No, sì. Morirei nei tuoi occhi solo perché ci vedo dentro i miei e se non li vedo, io non sono io e tu non sei me e io non sono te e alla fine io non sono niente e tu di tuo sì.
Nemmeno mi sono stancata di scrivere merdate e stasera forse non mi stancherò presto come le altre volte. Ho de vuoti da riempire e posso partire dal bicchiere.
Ah ho cambiato idea. Prima mentre tornavo a casa inveendo contro il cielo ho usato una cabina telefonica e ho parlato con uno sconosciuto, avendo un numero sbagliato. In giro c’erano gli spazzini arancioni e poi sono arrivata a casa fino ad ora.
Nella precisione sono appena tornata dal bagno infastidita per il troppo verde e il troppo fucsia compresa me nel pigiama.
Pensavo a quella cosa dei segni... ma non vorrei andare fuori tema. Gla.